Este blog esta cerrado hasta nuevo aviso por licencia del personal. Pedimos disculpas a los amables amigos que esperan que el buho levante vuelo pero desde hace un tiempo ha optado por dedicarse a ciertas actividades mundanas que lo han alejado del dulce arte de gritar, escribir, molestar.
Sean todos ustedes bienvenidos siempre y cuando la musa refçgrese seran notificados.
un enorme abrazo a tod@s
buho_77
Pd. Este blog apoyo y apoyara siempre el SI rosado y siente pena y verguenza por algunos no tan pocos que todavia no entendieron nada.
Pd2. En noviembre les exhortamos a apoyar al Frente amplio para no perder al menos la sana costumbre de tratar de sonreir ... aunque estos dias nos cueste un poquito mas ...
martes 27 de octubre de 2009
miércoles 12 de agosto de 2009
perdedores hermosos*
levantan el vuelo lentamente...
asediados ... desechos por el miedo y la grappa de la noche ... corren
acorralados ... con los ojos perdidos en otro mundo que no es...
... que no sera nunca ...
blindados en el corazon ... blasones rojos y negros...
... asi van ...
los perdedores hermosos...
ponen el pecho ... los sueños, los deseos...
ven el miedo de los enemigos
y siguen confabulando... para siempre ...
atras corren ... corceles negros ... con mano en la cintura... dispuestos ... emisarios del poder
protectores eficaces de los buenos nombres
... nombres propios ... duros...
señoritos del castigo de mano ajena
dueños del mundo ... de las palabras de los demas ... menos la de unos pocos...
...asi huyen, renacen ... son los perdedores hermosos... bandidos gritan otros ... yo los oculto... comparto su pan ... sus sueños... sus muertos bajo bandera...
de pronto se van ... lejos... a ocupar los bosques, las trincheras, los prados... en casa de otros...en casa de sus amigos ... nunca les falta el vino ...siempre a mano el fusil...
cruzando el Ebro ... resistiendo la verguenza... esos perdedores hermosos ... uno a uno... descansan... se apagan ... se hacen eco ...asediados ... desechos por el miedo y la grappa de la noche ... corren
acorralados ... con los ojos perdidos en otro mundo que no es...
... que no sera nunca ...
blindados en el corazon ... blasones rojos y negros...
... asi van ...
los perdedores hermosos...
ponen el pecho ... los sueños, los deseos...
ven el miedo de los enemigos
y siguen confabulando... para siempre ...
atras corren ... corceles negros ... con mano en la cintura... dispuestos ... emisarios del poder
protectores eficaces de los buenos nombres
... nombres propios ... duros...
señoritos del castigo de mano ajena
dueños del mundo ... de las palabras de los demas ... menos la de unos pocos...
...asi huyen, renacen ... son los perdedores hermosos... bandidos gritan otros ... yo los oculto... comparto su pan ... sus sueños... sus muertos bajo bandera...
de pronto se van ... lejos... a ocupar los bosques, las trincheras, los prados... en casa de otros...en casa de sus amigos ... nunca les falta el vino ...siempre a mano el fusil...
Perdedores hermosos es titulo de una cancion de Luca Prodan, genio y figura de Sumo, poeta y loco maravilloso.
Para Miguel Angel (Arcangel)
Pedro Boadas
Buenaventura Durruti
Lucce y Luigi F.
Mil perdedores hermosos mas...
viernes 3 de julio de 2009
sin titulo
(Pero nunca nadie se acuerda del maestro...
del Old Parr ... la caja de los puchos tirados ahi en el piso ...
ese aire tan europeo a mediados de los 50 ...)
(nosotros solo aprendimos a gritar bien alto y guitarrear)
el frio colandose por la ventana ... la cama trono y tumba ...
suena el telefono ... el timbre ... ya te estoy esperando ... pasa que no te tengo miedo ves ... vos me tenes miedo ... porque yo tengo razon ... y yo soy eterno ...
... y vos te estas cagando de miedo muerte...
martes 23 de junio de 2009
Joe Strummer: caudillo pUnK
El periodista español Jesus Arias cuenta la anecdota del paso de Joe Strummer por Granada y la busqueda q hizo de la tumba de Garcia Lorca:
"Casi nunca llevaba dinero encima pero, en cuanto lo tenía, podía gastarlo en lo que fuera, hacerte un favor o, si se encontraba a un desvalido por la calle que le caía bien, darle todo el dinero que llevaba en los bolsillos o ir al banco a sacar para dárselo. Recuerdo una anécdota curiosa. Cuando él llegó a Granada por primera vez, traía una magnífica gorra de cuero con la inscripción "Out of control". A mi me encantaba aquella gorra, pero me daba corte hacerle algún comentario a Joe al respecto. Unos meses después, mientras grababa con "091", volvió de Madrid y, mientras charlábamos, casualmente, le pregunté por la gorra. "La vieja gorra de "Out of control"?", me preguntó. "Sí, ésa", dije yo. "Se la regalé a un tío en el metro de Madrid. Me dijo: Hola, tío, me gusta esa gorra que llevas. Y se la regalé".
Sobran los comentarios de cuántas veces le dije: "You, fucking bastard, you, fucking bastard" a Joe el resto del día. Pero, esencialmente, era así. Yo tuve durante meses un pedal de eco Boss suyo que se acababa de comprar en una tienda y que le pedí que me lo dejara para echarle un vistazo. "Quieres probarlo?", me dijo. "Si me lo dejas...". "Llévatelo, ya me lo das cualquier día". Seis meses después, le tuve que recordar que yo seguía teniendo su pedal de eco. ";Es bueno?", me preguntó. "Sí, muy bueno. He grabado muchas cosas con él". "Si quieres, quédatelo". Fui honrado y se lo devolví. Pero, si no lo hubiera hecho, él jamás lo habría pedido. Uno de aquellos días, Strummer cometió una locura. Llamó a Santiago Auserón, del grupo "Radio Futura", le pidió prestadas 150.000 pesetas y se fue a una tienda de venta de coches de segunda mano que había visto en Madrid y que lo había dejado absolutamente conmocionado: había visto allí un coche magnífico, imponente, sublime, curioso y extraordinario: un Dodge-Dart gris metalizado con el techo negro.
"Su Spanish-American car", como él lo bautizó. Alucinaba con aquel coche y se lo compró. Luego me llamó por teléfono desde Madrid. "Jesús, espérame en "La Cúpula" a las seis de la tarde. Tengo una sorpresa que quiero enseñarte", me dijo en inglés. "Vale", le respondí yo. Estaba intrigado, pero Joe solía comportarse así. Podía tirarse semanas sin llamarte, sin dar señales de vida y, de pronto, aparecer por tu casa y quedarse tres días allí, de modo que no me extrañó. A las seis en punto de la tarde yo estaba esperándolo en "La Cúpula". A esa hora, el pub estaba cerrado y yo aguardaba en la puerta cuando ví girar un enorme coche plateado que hacía sonar el claxon. Era Joe. Radiante y feliz como un chaval. Salió del coche: "Mira! Mira lo que ha comprado!", dijo en su español clásico. "Bonito! De primera clase!My Spanish-American car! Sube! Rápido!". Me monté en el coche. Joe estaba totalmente borracho de alegría. Me explicó para qué servía cada botón, acariciaba el parabrisas, se asomaba a la ventanilla cuando parábamos en un semáforo y le decía a los pasajeros de cualquier coche que se hubiera parado a nuestro lado: "Bonito, eh? Bonito gran coche. Y es mío!".
Semáforo en rojo, y Joe sacando la cabeza por la ventanilla para que la gente admirara el Dodge-Dart. Así estuvimos dando vueltas por toda la ciudad como una hora, probando el coche hasta que Joe me pidió un cigarrillo, se lo encendió, se puso serio y me dijo: "Let's go to Víznar, show me the way to go there". Entre los pueblos de Víznar y Alfacar, a 8 kilómetros de Granada, fusilaron a Federico García Lorca. Su tumba nunca fue descubierta y él permanece como un fusilado anónimo más. Yo ya le había contado esa historia a Joe Strummer y él ahora quería visitar el sitio. Llegamos a Víznar cuando se estaba poniendo el sol. El paisaje, desde allí, es sencillamente esplendoroso. Al entrar en el pueblo, Joe detuvo el coche en la plaza mayor y me suelta que vayamos a una ferrertería, que tenemos que comprar palas para buscar la tumba de García Lorca y desenterrarlo.
Estaba convencido de que iba a encontrarlo. Traté de explicarle que era absolutamente imposible: que son kilómetros, kilómetros y kilómetros cuadrados de monte, que ya ni siquiera existían montículos que indicaran sobre posibles enterramientos durante la guerra civil, que muchas zonas estaban repobladas de pinos. Joe seguía en las suyas. Finalmente, le dije: "Mira, vamos a hacer una cosa. Visitamos primero el sitio. Te enseño todos los posibles lugares en los que podría estar enterrado y si ves alguno que te despierte una corazonada, volvemos al pueblo, compramos las palas, y vamos allí". Se mostró de acuerdo. Le conduje hasta el paraje en el que se sospecha que Lorca fue fusilado. Hoy hay un parque que lleva el nombre de Lorca, pero entonces todo era un inmenso descampado de terruño y de monte, con sólo algunos olivos. Debajo de alguno de ellos, nunca se sabrá, están Lorca y muchos más. Le dije a Joe que parara el coche y bajamos. Joe empezó a caminar. Yo lo esperé al lado del coche. Le dejé pasear.
Se encendió un cigarrillo y lo ví alejándose poco a poco, ladeando la cuneta, observando la puesta de sol, escuchando el silencio. Cuando estaba como a unos cincuenta metros de mí, se volvió. "Ven", me dijo. Cuando llegué a su lado estaba llorando. Le pregunté que qué le pasaba y me contestó que podía oirlo, y yo le inquirí el qué, y me dijo: "Puedo escuchar él grito de los muertos, aquí tengo la sensación que ha pasado algo terrible, y extraña la quietud que hay en el sitio, la puesta de sol, lo bonito que es esto, y la tragedia que se nota que ocurrió aquí". Nos quedamos callados bastante tiempo, mirando la puesta de sol, escuchando el silencio. Luego Joe apagó su cigarrillo, se sacó una china de chocolate y se puso a liar un porro. "Hace muchos, muchísimos años, le prometí a Federico García Lorca que me fumaría un porro delante de su tumba, en su honor", dijo en inglés. Y luego, en español: "Federico, va por usted, maestro".
Se encendió el porro, cruzó la carretera y se fue hacia unos olivos: "Es aquí, verdad?", me preguntó en español, refiriéndose a los olivos que cita Ian Gibson en sus libros sobre la muerte de Lorca. Le dije que sí. Se sentó, me ofreció el porro, yo no fumé, prefería el tabaco, y me dijo en inglés: "Prométeme que algún día volveremos por aquí. Traeremos guitarras acústicas. Compondremos una canción llamada "Lorca" que hablará de esta tarde, de este silencio, de esta puesta de sol, del grito de los muertos, de este olivo. De ahora mismo. Tú escribe la música y yo escribiré la letra. No quiero que esta tarde se me olvide". Luego, al cabo de un rato en silencio, dijo: "Well, it's time to come back to Madrid and work hard".
Durante los años siguientes, cuando nos llamábamos, cuando nos veíamos, Joe y yo hablábamos de "Lorca", la canción. Yo, con los años, fui componiendo una canción muy al estilo Clash, para que él la cantara y le pusiera texto. Él siempre me preguntaba que cómo iba nuestra canción. Yo le decía que ya tenía la música, pero que necesitaba que él le pusiera el estribillo. Años después, quisimos hacer dos canciones juntos, "Lorca" y "Tranceblues". Él nunca llegó a enseñarme sus letras o si había escrito algo. Pero siempre me preguntaba por la música que yo había hecho. Le enseñé una idea en 1992, y a él le gustó. Pero esa ya es otra historia"
"Casi nunca llevaba dinero encima pero, en cuanto lo tenía, podía gastarlo en lo que fuera, hacerte un favor o, si se encontraba a un desvalido por la calle que le caía bien, darle todo el dinero que llevaba en los bolsillos o ir al banco a sacar para dárselo. Recuerdo una anécdota curiosa. Cuando él llegó a Granada por primera vez, traía una magnífica gorra de cuero con la inscripción "Out of control". A mi me encantaba aquella gorra, pero me daba corte hacerle algún comentario a Joe al respecto. Unos meses después, mientras grababa con "091", volvió de Madrid y, mientras charlábamos, casualmente, le pregunté por la gorra. "La vieja gorra de "Out of control"?", me preguntó. "Sí, ésa", dije yo. "Se la regalé a un tío en el metro de Madrid. Me dijo: Hola, tío, me gusta esa gorra que llevas. Y se la regalé".
Sobran los comentarios de cuántas veces le dije: "You, fucking bastard, you, fucking bastard" a Joe el resto del día. Pero, esencialmente, era así. Yo tuve durante meses un pedal de eco Boss suyo que se acababa de comprar en una tienda y que le pedí que me lo dejara para echarle un vistazo. "Quieres probarlo?", me dijo. "Si me lo dejas...". "Llévatelo, ya me lo das cualquier día". Seis meses después, le tuve que recordar que yo seguía teniendo su pedal de eco. ";Es bueno?", me preguntó. "Sí, muy bueno. He grabado muchas cosas con él". "Si quieres, quédatelo". Fui honrado y se lo devolví. Pero, si no lo hubiera hecho, él jamás lo habría pedido. Uno de aquellos días, Strummer cometió una locura. Llamó a Santiago Auserón, del grupo "Radio Futura", le pidió prestadas 150.000 pesetas y se fue a una tienda de venta de coches de segunda mano que había visto en Madrid y que lo había dejado absolutamente conmocionado: había visto allí un coche magnífico, imponente, sublime, curioso y extraordinario: un Dodge-Dart gris metalizado con el techo negro.
"Su Spanish-American car", como él lo bautizó. Alucinaba con aquel coche y se lo compró. Luego me llamó por teléfono desde Madrid. "Jesús, espérame en "La Cúpula" a las seis de la tarde. Tengo una sorpresa que quiero enseñarte", me dijo en inglés. "Vale", le respondí yo. Estaba intrigado, pero Joe solía comportarse así. Podía tirarse semanas sin llamarte, sin dar señales de vida y, de pronto, aparecer por tu casa y quedarse tres días allí, de modo que no me extrañó. A las seis en punto de la tarde yo estaba esperándolo en "La Cúpula". A esa hora, el pub estaba cerrado y yo aguardaba en la puerta cuando ví girar un enorme coche plateado que hacía sonar el claxon. Era Joe. Radiante y feliz como un chaval. Salió del coche: "Mira! Mira lo que ha comprado!", dijo en su español clásico. "Bonito! De primera clase!My Spanish-American car! Sube! Rápido!". Me monté en el coche. Joe estaba totalmente borracho de alegría. Me explicó para qué servía cada botón, acariciaba el parabrisas, se asomaba a la ventanilla cuando parábamos en un semáforo y le decía a los pasajeros de cualquier coche que se hubiera parado a nuestro lado: "Bonito, eh? Bonito gran coche. Y es mío!".
Semáforo en rojo, y Joe sacando la cabeza por la ventanilla para que la gente admirara el Dodge-Dart. Así estuvimos dando vueltas por toda la ciudad como una hora, probando el coche hasta que Joe me pidió un cigarrillo, se lo encendió, se puso serio y me dijo: "Let's go to Víznar, show me the way to go there". Entre los pueblos de Víznar y Alfacar, a 8 kilómetros de Granada, fusilaron a Federico García Lorca. Su tumba nunca fue descubierta y él permanece como un fusilado anónimo más. Yo ya le había contado esa historia a Joe Strummer y él ahora quería visitar el sitio. Llegamos a Víznar cuando se estaba poniendo el sol. El paisaje, desde allí, es sencillamente esplendoroso. Al entrar en el pueblo, Joe detuvo el coche en la plaza mayor y me suelta que vayamos a una ferrertería, que tenemos que comprar palas para buscar la tumba de García Lorca y desenterrarlo.
Estaba convencido de que iba a encontrarlo. Traté de explicarle que era absolutamente imposible: que son kilómetros, kilómetros y kilómetros cuadrados de monte, que ya ni siquiera existían montículos que indicaran sobre posibles enterramientos durante la guerra civil, que muchas zonas estaban repobladas de pinos. Joe seguía en las suyas. Finalmente, le dije: "Mira, vamos a hacer una cosa. Visitamos primero el sitio. Te enseño todos los posibles lugares en los que podría estar enterrado y si ves alguno que te despierte una corazonada, volvemos al pueblo, compramos las palas, y vamos allí". Se mostró de acuerdo. Le conduje hasta el paraje en el que se sospecha que Lorca fue fusilado. Hoy hay un parque que lleva el nombre de Lorca, pero entonces todo era un inmenso descampado de terruño y de monte, con sólo algunos olivos. Debajo de alguno de ellos, nunca se sabrá, están Lorca y muchos más. Le dije a Joe que parara el coche y bajamos. Joe empezó a caminar. Yo lo esperé al lado del coche. Le dejé pasear.
Se encendió un cigarrillo y lo ví alejándose poco a poco, ladeando la cuneta, observando la puesta de sol, escuchando el silencio. Cuando estaba como a unos cincuenta metros de mí, se volvió. "Ven", me dijo. Cuando llegué a su lado estaba llorando. Le pregunté que qué le pasaba y me contestó que podía oirlo, y yo le inquirí el qué, y me dijo: "Puedo escuchar él grito de los muertos, aquí tengo la sensación que ha pasado algo terrible, y extraña la quietud que hay en el sitio, la puesta de sol, lo bonito que es esto, y la tragedia que se nota que ocurrió aquí". Nos quedamos callados bastante tiempo, mirando la puesta de sol, escuchando el silencio. Luego Joe apagó su cigarrillo, se sacó una china de chocolate y se puso a liar un porro. "Hace muchos, muchísimos años, le prometí a Federico García Lorca que me fumaría un porro delante de su tumba, en su honor", dijo en inglés. Y luego, en español: "Federico, va por usted, maestro".
Se encendió el porro, cruzó la carretera y se fue hacia unos olivos: "Es aquí, verdad?", me preguntó en español, refiriéndose a los olivos que cita Ian Gibson en sus libros sobre la muerte de Lorca. Le dije que sí. Se sentó, me ofreció el porro, yo no fumé, prefería el tabaco, y me dijo en inglés: "Prométeme que algún día volveremos por aquí. Traeremos guitarras acústicas. Compondremos una canción llamada "Lorca" que hablará de esta tarde, de este silencio, de esta puesta de sol, del grito de los muertos, de este olivo. De ahora mismo. Tú escribe la música y yo escribiré la letra. No quiero que esta tarde se me olvide". Luego, al cabo de un rato en silencio, dijo: "Well, it's time to come back to Madrid and work hard".
Durante los años siguientes, cuando nos llamábamos, cuando nos veíamos, Joe y yo hablábamos de "Lorca", la canción. Yo, con los años, fui componiendo una canción muy al estilo Clash, para que él la cantara y le pusiera texto. Él siempre me preguntaba que cómo iba nuestra canción. Yo le decía que ya tenía la música, pero que necesitaba que él le pusiera el estribillo. Años después, quisimos hacer dos canciones juntos, "Lorca" y "Tranceblues". Él nunca llegó a enseñarme sus letras o si había escrito algo. Pero siempre me preguntaba por la música que yo había hecho. Le enseñé una idea en 1992, y a él le gustó. Pero esa ya es otra historia"
ensayo previo
... relojes retumbando dentro del timpano ...
ajados dedos acariciando lentamente material frio ... inerte ... hoy despierta!
... cara repleta de golpes por lo que vendra ... lo que vendra...
y la sensacion de frio entrando por las comisuras ... una sola luz ilumina ese rincon de la calle
treinta años ... y siempre la misma sensacion cada mañana ... el rostro de la muerte en el espejo del baño ... tiene forma humana ... bosteza... there´s no future again...
Llueve... 5 dias mas y llega el circo... monos rondando el cuento ... el pobre tipo se rasca los bolsillos ... rasca las cuerdas y ya no sabe que ni quien...
lo alcanza la noche... la musa! ... gritan los artistas... el final... dicen los condenados ... nosotros apenas mas aca ... arrorro mi niño ... mama y papa por fin se miran frente a frente y se reconocen...
cae la tapa ... del disco ... de la botella ... en la puerta oscura se acomodan las figuras ... faltan diez minutos... van contando las monedas de la vuelta ... en la cabeza quedan mil cosas que pensar ... que pagar... que comprar...
De repente ... noche se hace luz ... suenan las primeras voces ... afonia noche ... monos mil monos chillan en mi cerebro vertigo (apenas veo cinco, cincuenta)
... dame diez minutos ... que apenas volamos ... el pedal no prende ... un poco de cinta ... cara al costado... escupir el gollete de la botella/miel ... volando bajo ... los acordes se ven ... se ven ... se ven ...
Pasa un policia ... elmatounpoliciamotorizado ja ja/under me ... y que si el circo es de los demas ... y aca estamos oxidados pero nosotros ... y ella/vos en brazos nuestro elixir ... repitiendo cada dia en casa los golpes del ton una vez y otra vez si que el bombo y dame los palos que no ves que ya puedo tomarlos ... papa ... bombo pedal y siesta de tarde ... banda chica en este circo
el tio afila las cuerdas y reclama reunion YA!
sonar
sonar
dormir
brazos mecanicos ... Gabriel susurra el plan ferpecto ... donde esta la luz del sol?
y la culpa no la tuvo Jhonny
es la niebla de cada noche ... galopando en cuatro patas este sonido furioso ... tapando el frio las bocas humedas de gritar ... pasatiempo ... pasamontañas ... asi dos horas el valhalla asi furiosos guerreros ja ja je je... apenas levantarse en unas pocas horas y me viene a hablar de batallas misticas ... mistica computer... o si acaso un trago largo camino del andamio ... del mercado ... de los inocentes ... y a resoplar otra vez bestia henchida en sangre ... ya vuelve a casa ya... sueños de nuez y terciopelo ...
ajados dedos acariciando lentamente material frio ... inerte ... hoy despierta!
... cara repleta de golpes por lo que vendra ... lo que vendra...
y la sensacion de frio entrando por las comisuras ... una sola luz ilumina ese rincon de la calle
treinta años ... y siempre la misma sensacion cada mañana ... el rostro de la muerte en el espejo del baño ... tiene forma humana ... bosteza... there´s no future again...
Llueve... 5 dias mas y llega el circo... monos rondando el cuento ... el pobre tipo se rasca los bolsillos ... rasca las cuerdas y ya no sabe que ni quien...
lo alcanza la noche... la musa! ... gritan los artistas... el final... dicen los condenados ... nosotros apenas mas aca ... arrorro mi niño ... mama y papa por fin se miran frente a frente y se reconocen...
cae la tapa ... del disco ... de la botella ... en la puerta oscura se acomodan las figuras ... faltan diez minutos... van contando las monedas de la vuelta ... en la cabeza quedan mil cosas que pensar ... que pagar... que comprar...
De repente ... noche se hace luz ... suenan las primeras voces ... afonia noche ... monos mil monos chillan en mi cerebro vertigo (apenas veo cinco, cincuenta)
... dame diez minutos ... que apenas volamos ... el pedal no prende ... un poco de cinta ... cara al costado... escupir el gollete de la botella/miel ... volando bajo ... los acordes se ven ... se ven ... se ven ...
Pasa un policia ... elmatounpoliciamotorizado ja ja/under me ... y que si el circo es de los demas ... y aca estamos oxidados pero nosotros ... y ella/vos en brazos nuestro elixir ... repitiendo cada dia en casa los golpes del ton una vez y otra vez si que el bombo y dame los palos que no ves que ya puedo tomarlos ... papa ... bombo pedal y siesta de tarde ... banda chica en este circo
el tio afila las cuerdas y reclama reunion YA!
sonar
sonar
dormir
brazos mecanicos ... Gabriel susurra el plan ferpecto ... donde esta la luz del sol?
y la culpa no la tuvo Jhonny
es la niebla de cada noche ... galopando en cuatro patas este sonido furioso ... tapando el frio las bocas humedas de gritar ... pasatiempo ... pasamontañas ... asi dos horas el valhalla asi furiosos guerreros ja ja je je... apenas levantarse en unas pocas horas y me viene a hablar de batallas misticas ... mistica computer... o si acaso un trago largo camino del andamio ... del mercado ... de los inocentes ... y a resoplar otra vez bestia henchida en sangre ... ya vuelve a casa ya... sueños de nuez y terciopelo ...
martes 21 de abril de 2009
tres reyes
esquina de barrio ...
plaza vacia, desierta ...
un pequeño trono de hormigon...
tres seres alados, hermosos ... una pequeña flor de dos años ...
y todo el cariño del mundo ...
volcado apenas en un par de pasos timidos ...
en un pan compartido entre los tres...
en ese breve instante de la mañana ... cuando todavia todo duerme, montevideo duerme ...
(en ese lapso... perry desgrana sus espirales en mi cerebro ... espirales de dedos y color
se mueven hipnoticos ... y yo estoy ahi)
... viendolos ... en ese ritual simple... ajenos, avergonzados...
casi como escondidos ... en un pobre corcel de hierro... un caballo negro para tres...
mientras los pobres viven y mueren, ellos ... los otros... etiquetados señores que pulen sus zapatos caros reposan el sueño de los poderosos... pero no pueden ser
todavia no han podido apoderarse de esos instantes ...
mientras el pobre padre rey los mira añorante ... viejo ... oxidado, las manos gastadas del combate de las doce, trece horas
... el mendrugo de pan ... el piso de tierra
... la fe roida ... ya no creer en brujos politicos ... seres del mal mas alla
y estan pensando todavia en reir... ellos todavia pueden reir ... nosotros tambien...
plaza vacia, desierta ...
un pequeño trono de hormigon...
tres seres alados, hermosos ... una pequeña flor de dos años ...
y todo el cariño del mundo ...
volcado apenas en un par de pasos timidos ...
en un pan compartido entre los tres...
en ese breve instante de la mañana ... cuando todavia todo duerme, montevideo duerme ...
(en ese lapso... perry desgrana sus espirales en mi cerebro ... espirales de dedos y color
se mueven hipnoticos ... y yo estoy ahi)
... viendolos ... en ese ritual simple... ajenos, avergonzados...
casi como escondidos ... en un pobre corcel de hierro... un caballo negro para tres...
mientras los pobres viven y mueren, ellos ... los otros... etiquetados señores que pulen sus zapatos caros reposan el sueño de los poderosos... pero no pueden ser
todavia no han podido apoderarse de esos instantes ...
mientras el pobre padre rey los mira añorante ... viejo ... oxidado, las manos gastadas del combate de las doce, trece horas
... el mendrugo de pan ... el piso de tierra
... la fe roida ... ya no creer en brujos politicos ... seres del mal mas alla
y estan pensando todavia en reir... ellos todavia pueden reir ... nosotros tambien...
jueves 16 de abril de 2009
rabioso...
lento caminar /zapatos gastados/efimeros...
los señores burgueses ... y un pais tan pobre para servir cafe
el ajado terciopelo del suelo...la capa poderosa...31 años...jovenes viejos...
there is no future for the english dreaming! (salve dios Rotten hoy)
the english dreaming? o the uruguayan locos?
Pan y circo... pelota y plumas berretas...
festejar...festejar... festejar como locos
brindo su carne y se vio morir.
Tres millones, dos millones y un plato de comida...
Y sin verguenza se acomodo la pollera/ se limpio la comisura de los labios...segura que todo iba bien...
Atras de los discursos... volvieron los asesores... los señores del cuello levantado... los casi dueños de todo... y decian: somos los buenos (yo me escape con Dante y Viks por ahi ... asesores de valija de oro)
Jaja jeje... ya sin pestañas... con los discursos de los sabios aprendidos, con la revolucion y Marx y Lenin y Bakunin y todos mis discos... Evaristo se quedo esperandolos con el molotov y la piedra... y los gritos que el sabe... rabia si...
...imputabilidad fea palabra ... feas caras de ñinos jugando su pobreza... ellos degenerados... pero seguros tras las rejas y los pobres perros uniformados o de piel...villete de oro
Rastrillando el futuro y la espalda deslomada abajo de tantos años la jubilacion de que?
veo la patrulla, veo al candidato veo al asesor veo veo veo al que sirve el cafe y por eso te rompiste el orto quince años jaja el futuro jeje
uruguay ... overdrive...
la vieja bruja no para de rezongarlos ... y yo aca en la jaula rodeada de adscripcion
en la pantalla Ian mira desconsolado... si supieras ... con tus miedos... con tu suicidio sin ver sin ser sin...
y entonces... uruguay felices quince minutos... recibo de sueldo digno... papel escrito dando futuro para salir del pozo y Onetti en su vaso ahogado por la risa y el pozo y el pozo y el vino en el fondo del vaso y la botella de plastico de veinte pesos el litro y el fin de semana en casa y contar monedas y la entrada mas cara y la fiesta y el chivo y el diablo en el libro y Dumas y yo tomando del pico y tu madre trabajando nueve putas horas abajo de los tiros y ese sorete burgues, un menor y con el miedo en la boca silencio... y todavia hablan por la espalda y esperar abajo de una lluvia de acido para anotarse y servidor saturado uruguay overdrive y explotan los parlantes y el puto ampli no sopla y menos mal que tu sonrisa aleja a todos esos miedos y sin embargo sos vos o yo y nosotros tres y todo el uruguay que sopla y bufa como un toro cayendo cuando el flaco canta el marronazo y en el informativo jorgito el travieso sonrie diciendo podes servir cafe y te palmea el hombro y adelante te podes salvar y sonrie, vamos todavia uruguayo me bajo en la esquina... jaja jeje
los señores burgueses ... y un pais tan pobre para servir cafe
el ajado terciopelo del suelo...la capa poderosa...31 años...jovenes viejos...
there is no future for the english dreaming! (salve dios Rotten hoy)
the english dreaming? o the uruguayan locos?
Pan y circo... pelota y plumas berretas...
festejar...festejar... festejar como locos
brindo su carne y se vio morir.
Tres millones, dos millones y un plato de comida...
Y sin verguenza se acomodo la pollera/ se limpio la comisura de los labios...segura que todo iba bien...
Atras de los discursos... volvieron los asesores... los señores del cuello levantado... los casi dueños de todo... y decian: somos los buenos (yo me escape con Dante y Viks por ahi ... asesores de valija de oro)
Jaja jeje... ya sin pestañas... con los discursos de los sabios aprendidos, con la revolucion y Marx y Lenin y Bakunin y todos mis discos... Evaristo se quedo esperandolos con el molotov y la piedra... y los gritos que el sabe... rabia si...
...imputabilidad fea palabra ... feas caras de ñinos jugando su pobreza... ellos degenerados... pero seguros tras las rejas y los pobres perros uniformados o de piel...villete de oro
Rastrillando el futuro y la espalda deslomada abajo de tantos años la jubilacion de que?
veo la patrulla, veo al candidato veo al asesor veo veo veo al que sirve el cafe y por eso te rompiste el orto quince años jaja el futuro jeje
uruguay ... overdrive...
la vieja bruja no para de rezongarlos ... y yo aca en la jaula rodeada de adscripcion
en la pantalla Ian mira desconsolado... si supieras ... con tus miedos... con tu suicidio sin ver sin ser sin...
y entonces... uruguay felices quince minutos... recibo de sueldo digno... papel escrito dando futuro para salir del pozo y Onetti en su vaso ahogado por la risa y el pozo y el pozo y el vino en el fondo del vaso y la botella de plastico de veinte pesos el litro y el fin de semana en casa y contar monedas y la entrada mas cara y la fiesta y el chivo y el diablo en el libro y Dumas y yo tomando del pico y tu madre trabajando nueve putas horas abajo de los tiros y ese sorete burgues, un menor y con el miedo en la boca silencio... y todavia hablan por la espalda y esperar abajo de una lluvia de acido para anotarse y servidor saturado uruguay overdrive y explotan los parlantes y el puto ampli no sopla y menos mal que tu sonrisa aleja a todos esos miedos y sin embargo sos vos o yo y nosotros tres y todo el uruguay que sopla y bufa como un toro cayendo cuando el flaco canta el marronazo y en el informativo jorgito el travieso sonrie diciendo podes servir cafe y te palmea el hombro y adelante te podes salvar y sonrie, vamos todavia uruguayo me bajo en la esquina... jaja jeje
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